Перейти к контенту
КАЗАХСТАНСКИЙ ЮРИДИЧЕСКИЙ ФОРУМ

Записная книжка: стихи, проза


Рекомендуемые сообщения

Сноровка пропала, похвастаться нечем,

Я выпить могу очень мало за вечер

И тяжко настолько в душе с бодуна

Как будто я на * послал колдуна

Игорь Губерман (завтра будет в тему)

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 2 weeks later...

одной темой на форуме навеяно 

 

Быть или не быть, вот в чём вопрос. Достойно ль Смиряться под ударами судьбы, Иль надо оказать сопротивленье И в смертной схватке с целым морем бед Покончить с ними? Умереть. Забыться. И знать, что этим обрываешь цепь Сердечных мук и тысячи лишений, Присущих телу. Это ли не цель Желанная? Скончаться. Сном забыться. Уснуть... и видеть сны? Вот и ответ. Какие сны в том смертном сне приснятся, Когда покров земного чувства снят? Вот в чём разгадка. Вот что удлиняет Несчастьям нашим жизнь на столько лет. А то кто снёс бы униженья века, Неправду угнетателей, вельмож Заносчивость, отринутое чувство, Нескорый суд и более всего Насмешки недостойных над достойным, Когда так просто сводит все концы Удар кинжала! Кто бы согласился, Кряхтя, под ношей жизненной плестись, Когда бы неизвестность после смерти, Боязнь страны, откуда ни один Не возвращался, не склоняла воли Мириться лучше со знакомым злом, Чем бегством к незнакомому стремиться! Так всех нас в трусов превращает мысль, И вянет, как цветок, решимость наша В бесплодье умственного тупика, Так погибают замыслы с размахом, В начале обещавшие успех, От долгих отлагательств. Но довольно! Офелия! О радость! Помяни Мои грехи в своих молитвах, нимфа.

 

Изменено пользователем Ahmetova
Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

http://rutube.ru/video/647e37156b3d9d06747b942a15254e96/

«Мы живем под собою не чуя страны…» Осип Мандельштам

Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлёвского горца.
Его толстые пальцы, как черви, жирны,
А слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются усища,
И сияют его голенища.

А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он один лишь бабачит и тычет,
Как подкову, кует за указом указ:

Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни казнь у него — то малина
И широкая грудь осетина.

Как все похоже и как мало в нас воли и презрения к смерти)))

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

А кто помнит плач Анны Ахматовой по сыну, Лёвушке Гумилёву?

Это было, когда улыбался
Только мертвый, спокойствию рад.
И ненужным привеском болтался
Возле тюрем своих Ленинград.
И когда, обезумев от муки,
Шли уже осужденных полки,
И короткую песню разлуки
Паровозные пели гудки.
Звезды смерти стояли над нами,
И безвинная корчилась Русь
Под кровавыми сапогами
И под шинами черных марусь.
 

Прорубило меня чего-то

Изменено пользователем B-52
Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 2 weeks later...

Я отправился в дальний путь, 
я запомнил такой закон: 
если хочешь - весёлым будь, 
только прежде стань стариком. 

Хорошо под луной старику 
и под солнцем ему хорошо - 
похохочет в глаза врагу 
и согнёт он его в дугу, 
и сотрёт он его в порошок. 

(В каждом доме ждёт меня чай, 
одеяло и тёплый хлеб, 
и объятие невзначай, 
если муж глуховат и слеп, 
Каждый рад мне руку пожать 
и спросить о здоровье коня, 
мне бы так людей уважать, 
как они уважают меня). 
Глазки бегают, словно ртуть, 
надоело - с таким лицом: 
если хочешь - унылым будь, 
только прежде стань подлецом. 

И качается долгий путь. 
(И шатает меня закон: 
- Если вспомнил кого-нибудь, 
запечалился вдруг о ком, - 
бей в свой правый висок 
                        кулаком, 
бей в свой белый висок 
                        кулаком. 
Бей великим ножом 
                        в свою грудь. 
Упади, умереть не забудь.) 

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

В этом мире мы игрушки,
Заводные мотыльки.
Мы летим на свет и нужно,
Нам всегда быть впереди.

На пути к заветной цели,
Мы готовы всех порвать
Растолкать и кинуть в бездну,
Лишь бы свет скорей впитать.

Но несясь к заветной цели,
Мы сбиваемся с пути.
Не понять нам сумасшедшим
То что свет всегда внутри.

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 2 months later...

Берлинская весна

Нищетою необычной
на чужбине дорожу.
Утром в ратуше кирпичной
за конторкой не сижу.

Где я только не шатаюсь
в пустоте весенних дней!
И к подруге возвращаюсь
всё позднее и поздней.

В полумраке стул задену
и, нащупывая свет,
так растопаюсь, что в стену
стукнет яростно сосед.

Утром он наполовину
открывать окно привык,
чтобы высунуть перину,
как малиновый язык.

Утром музыкант бродячий
двор наполнит до краёв
при участии горячей
суматохи воробьёв.

Понимают, слава Богу,
что всему я предпочту
дикую мою дорогу,
золотую нищету.

 

В.Набоков

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 2 weeks later...

Ответ  бойцов на письмо жены, нашедшей другого мужа, в исполнении К.Симонова

 

Я вас обязан известить,
Что не дошло до адресата
Письмо, что в ящик опустить
Не постыдились вы когда-то.
Ваш муж не получил письма,
Он не был ранен словом пошлым,
Не вздрогнул, не сошел с ума,
Не проклял все, что было в прошлом.
Когда он поднимал бойцов
В атаку у руин вокзала,
Тупая грубость ваших слов
Его, по счастью, не терзала.
Когда шагал он тяжело,
Стянув кровавой тряпкой рану,
Письмо от вас еще все шло,
Еще, по счастью, было рано.
Когда на камни он упал
И смерть оборвала дыханье,
Он все еще не получал,
По счастью, вашего посланья.
Могу вам сообщить о том,
Что, завернувши в плащ-палатки,
Мы ночью в сквере городском
Его зарыли после схватки.
Стоит звезда из жести там
И рядом тополь — для приметы...
А впрочем, я забыл, что вам,
Наверно, безразлично это.
Письмо нам утром принесли...
Его, за смертью адресата,
Между собой мы вслух прочли —
Уж вы простите нам, солдатам.
Быть может, память коротка
У вас. По общему желанью,
От имени всего полка
Я вам напомню содержанье.
Вы написали, что уж год,
Как вы знакомы с новым мужем.
А старый, если и придет,
Вам будет все равно ненужен.
Что вы не знаете беды,
Живете хорошо. И кстати,
Теперь вам никакой нужды
Нет в лейтенантском аттестате.
Чтоб писем он от вас не ждал
И вас не утруждал бы снова...
Вот именно: «не утруждал»...
Вы побольней искали слова.
И все. И больше ничего.
Мы перечли их терпеливо,
Все те слова, что для него
В разлуки час в душе нашли вы.
«Не утруждай». «Муж». «Аттестат»...
Да где ж вы душу потеряли?
Ведь он же был солдат, солдат!
Ведь мы за вас с ним умирали.
Я не хочу судьею быть,
Не все разлуку побеждают,
Не все способны век любить,—
К несчастью, в жизни все бывает.
Ну хорошо, пусть не любим,
Пускай он больше вам ненужен,
Пусть жить вы будете с другим,
Бог с ним, там с мужем ли, не с мужем.
Но ведь солдат не виноват
В том, что он отпуска не знает,
Что третий год себя подряд,
Вас защищая, утруждает.
Что ж, написать вы не смогли
Пусть горьких слов, но благородных.
В своей душе их не нашли —
Так заняли бы где угодно.
В отчизне нашей, к счастью, есть
Немало женских душ высоких,
Они б вам оказали честь —
Вам написали б эти строки;
Они б за вас слова нашли,
Чтоб облегчить тоску чужую.
От нас поклон им до земли,
Поклон за душу их большую.
Не вам, а женщинам другим,
От нас отторженным войною,
О вас мы написать хотим,
Пусть знают — вы тому виною,
Что их мужья на фронте, тут,
Подчас в душе борясь с собою,
С невольною тревогой ждут
Из дома писем перед боем.
Мы ваше не к добру прочли,
Теперь нас втайне горечь мучит:
А вдруг не вы одна смогли,
Вдруг кто-нибудь еще получит?
На суд далеких жен своих
Мы вас пошлем. Вы клеветали
На них. Вы усомниться в них
Нам на минуту повод дали.
Пускай поставят вам в вину,
Что душу птичью вы скрывали,
Что вы за женщину, жену,
Себя так долго выдавали.
А бывший муж ваш — он убит.
Все хорошо. Живите с новым.
Уж мертвый вас не оскорбит
В письме давно ненужным словом.
Живите, не боясь вины,
Он не напишет, не ответит
И, в город возвратись с войны,
С другим вас под руку не встретит.
Лишь за одно еще простить
Придется вам его — за то, что,
Наверно, с месяц приносить
Еще вам будет письма почта.
Уж ничего не сделать тут —
Письмо медлительнее пули.
К вам письма в сентябре придут,
А он убит еще в июле.
О вас там каждая строка,
Вам это, верно, неприятно —
Так я от имени полка
Беру его слова обратно.
Примите же в конце от нас
Презренье наше на прощанье.
Не уважающие вас
Покойного однополчане.

 

 

Автор: Константин Симонов

 

 

 

 

 

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 3 weeks later...

Давно (прямо очень давно) читала стихи Екатерины Горбовской.  Тогда понравились.  А тут вдруг наткнулась в интернете на ее новые стихи.  И опять понравились.

Он на неё залип, залёг –
Как мотылёк на василёк,
И был их путь далёк-далёк,
И только в печке уголёк
На них смотрел, смотрел, смотрел –
Пока совсем не догорел,
Пока совсем не угорел
От этих слов, от этих дел,
От этих длинных белых тел.

*****
Снежинка дряблая тихонько таяла,
Упавши замертво на эту гладь.
Собака лаяла на дядю фраера,
Хотела что-то ему сказать.

Зима закончится, сама закончится –
Устанет, сморщится, сойдёт на нет.
А там – как водится, придёт уборщица,
Протрёт окошечки,
Забрезжит свет…

*****

А жизнь короткая такая,
Я, видно, зря к ней привыкаю
И обосновываюсь:
Хочу изучить клинопись,
Собирать живопись,
Занимаюсь гимнастикой, пластикой
И развитием вкуса,
Скупаю сережки, колечки, бусы -
То ли для пущей нарядности,
То ли от жадности.
И все время думаю,
Что когда-нибудь все кончится.
И не то чтобы страшно, а просто не хочется.

*****

По синему небу летела

Невинная белая ######…
А собственно, что я хотела?
Я просто хотела сказать:

С тех пор, как я больше не помню
Всё то, что хотела забыть,
Не нужно уже ничего мне –
Мне б только старуху убить.

Беззубая тихая гнида,
Моими ключами звеня,
Всё помнит. Поплачет для вида,
А в мыслях хоронит меня.

Босая на цыпочках ходит,
Брелочком стуча по ключам –
Она меня днями изводит
И душит меня по ночам.

Ни Бога, ни Сына, ни Духа,
Ни жизни, ни ночи, ни дня.
Придите, убейте старуху,
Потом отпустите меня.

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 1 month later...

Этот город застрял во вранье, как "Челюскин" во льдах,
Погрузившийся в ад и частично восставший из ада.
Наше общее детство прошло на одних букварях,
Оттого никому ничего объяснять и не надо.
Отчего ж мы кричим невпопад, и молчим не про то,
И всё считаем чужое, и ходим, как пони, по кругу?
Вы не поняли, сэр, я отнюдь не прошусь к вам за стол.
Мне вот только казалось: нам есть что поведать друг другу.

Этот город застрял в межсезонье, как рыба в сети.
Стрелки все по нулям, и не больше, не меньше.
Мы почти научились смеяться, но как ни верти
Что-то стало с глазами когда-то загадочных женщин.
Хочешь, я расскажу тебе сказку про злую метель,
Про тропический зной, про полярную вьюгу?
Вы не поняли, мисс, я совсем не прошусь к вам в постель.
Мне вот только казалось: нам есть, что поведать друг другу.

Мне никто не указ, да и сам я себе не указ.
Доверяю лишь левой руке, маршруты рисуя.
Ну а тот, кто - указ, он не больно-то помнит о нас,
Да и мы поминаем его в беде или всуе.
Что казалось бы проще: вот Бог, вот порог.
Что же снова ты смотришь в пустынное небо с испугом?
Вы не поняли, Лорд, я отнюдь не прошусь к вам в чертог,
Мне лишь только казалось: нам есть, что поведать друг другу.

Место, где свет,
Было так близко,
Что можно коснуться рукой,
Но кто я такой, чтоб оборвать хрустальную нить.
Не сохранить.
Прошло столько лет,
И нас больше нет
В месте, где свет...

 

Межсезонье навеяло...Протяженностью в 5 месяцев в году 

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 5 weeks later...

Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 3 weeks later...

ЛЮДИ СЕВЕРА
В преданьях северных племен, живущих в сумерках берложных,
Где на поселок пять имен, и то все больше односложных,
Где краток день, как «Отче наш», где хрусток наст и воздух жесток,
Есть непременный персонаж — обычно девочка-подросток.
На фоне сверстниц и подруг она загадочна, как полюс,
Гордится белизною рук и чернотой косы по пояс,
Кривит высокомерно рот с припухшей нижнею губою,
Не любит будничных забот и все любуется собою.


И вот она чешет черные косы, вот она холит свои персты,—
Покуда вьюга лепит торосы, пока поземка змеит хвосты,—
И вот она щурит черное око — телом упруга, станом пряма,—
А мать пеняет ей: «Лежебока!» и скорбно делает все сама.


Но тут сюжет ломает ход, ломаясь в целях воспитанья,
И для красотки настает черед крутого испытанья.
Иль проклянет ее шаман, давно косившийся угрюмо
На дерзкий вид и стройный стан («Чума на оба ваши чума!»),
Иль выгонят отец и мать (зима на севере сурова),
И дочь останется стонать без пропитания и крова,
Иль вьюга разметет очаг и вышвырнет ее в ненастье —
За эту искорку в очах, за эти косы и запястья,—
Перевернет ее каяк, заставит плакать и бояться,
Зане природа в тех краях не поощряет тунеядца.


И вот она принимает муки, и вот рыдает дни напролет,
И вот она ранит белые руки о жгучий снег и о вечный лед,
И вот осваивает в испуге добычу ворвани и мехов,
И отдает свои косы вьюге во искупленье своих грехов,
Поскольку много ли чукче прока в белой руке и черной косе,
И трудится, не поднимая ока, и начинает пахнуть, как все.


И торжествуют наконец законы равенства и рода,
И умиляется отец, и усмиряется погода,
И воцаряется уют, и в круг свивается прямая,
И люди севера поют, упрямых губ не разжимая,—
Она ж сидит себе в углу, как обретенная икона,
И колет пальцы об иглу, для подтверждения закона.


И только я до сих пор рыдаю среди ликования и родства,
Хотя давно уже соблюдаю все их привычки и торжества,—
О дивном даре блаженной лени, что побеждает тоску и страх,
О нежеланье пасти оленей, об этих косах и о перстах!
Нас обточили беспощадно, процедили в решето —
Ну я-то что, ну я-то ладно, но ты, родная моя, за что?!


О где вы, где вы, мои косы, где вы, где вы, мои персты?
Кругом гниющие отбросы и разрушенные мосты,
И жизнь свивается, заканчиваясь, и зарева встают,
И люди севера, раскачиваясь, поют, поют, поют.

Изменено пользователем Ahmetova
Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

Систер, Бродский гений. Гений, гений.

А Быков эээ молодец.

Как я жалею, что не успела на выставку "Бродский в фотографиях" в Питере, хотя она в квартале была от отеля.

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 1 month later...
В 11.06.2016 at 22:33, Галина сказал(а):

Систер, Бродский гений. Гений, гений.

А Быков эээ молодец.

да)) согласна полностью 

 

В 24.05.2016 at 15:56, Ahmetova сказал(а):

Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

как-то так всё-таки 

В 10.06.2016 at 12:45, Ahmetova сказал(а):

И только я до сих пор рыдаю среди ликования и родства,
Хотя давно уже соблюдаю все их привычки и торжества,—
О дивном даре блаженной лени, что побеждает тоску и страх,
О нежеланье пасти оленей, об этих косах и о перстах!
Нас обточили беспощадно, процедили в решето —
Ну я-то что, ну я-то ладно, но ты, родная моя, за что?!

чортовы люди севера прости мя оспаде 

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 2 months later...

Е.К.

 

Я выпил газированной воды

под башней Белорусского вокзала

и оглянулся, думая, куды

отсюда бросить кости.

Вылезала

из-за домов набрякшая листва.

Из метрополитеновского горла

сквозь турникеты масса естества,

как черный фарш из мясорубки, перла.

Чугунного Максимыча спина

маячила, жужжало мото-вело,

неслись такси, грузинская шпана,

вцепившись в розы, бешено ревела.

Из-за угла несло нашатырем,

Лаврентием и средствами от зуда.

И я был чужд себе и четырем

возможным направлениям отсюда.

Красавица уехала.

Ни слез, ни мыслей, настигающих подругу.

Огни, столпотворение колес,

пригодных лишь к движению по кругу.

 

Бродский

18 июля 1968, Москва

Ничччего не меняется, нет.

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 2 months later...

Пока Земля еще вертится, пока еще ярок свет,  
Господи, дай же ты каждому, чего у него нет:  
мудрому дай голову, трусливому дай коня,  
дай счастливому денег... И не забудь про меня. 

Пока Земля еще вертится, Господи, -- твоя власть! --  
дай рвущемуся к власти навластвоваться всласть,  
дай передышку щедрому хоть до исхода дня.  
Каину дай раскаянье... И не забудь про меня. 

Я знаю: ты все умеешь, я верую в мудрость твою,  
как верит солдат убитый, что он проживает в раю,  
как верит каждое ухо тихим речам твоим,  
как веруем и мы сами, не ведая, что творим! 

Господи, мой Боже, зеленоглазый мой!  
Пока Земля еще вертится, и это ей странно самой,  
пока ей еще хватает времени и огня.  
дай же ты всем понемногу... И не забудь про меня.

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

Лёгкой жизни я просил у Бога: 
– Посмотри, как мрачно всё кругом.
Бог ответил: – Подожди немного,
Ты ещё попросишь о другом.

Вот уже кончается дорога,
С каждым годом тоньше жизни нить.
Лёгкой жизни я просил у Бога, –
Лёгкой смерти надо бы просить.

 

Иван Иванович Тхоржевский (1878-1951) 

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 1 month later...

Когда тебя не будет на земле

Я под землей

себе

не нужен буду

(Гейдар Джемаль)

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

ЕЩЕ ЗАРЯ НЕ ВСТАЛА НАД СЕЛОМ 
Еще заря не встала над селом,
Еще лежат в саду десятки теней,
Еще блистает лунным серебром
Замерзший мир деревьев и растений.
Какая ранняя и звонкая зима!
Еще вчера был день прозрачно-синий,
Но за ночь ветер вдруг сошел с ума,
И выпал снег, и лег на листья иней.
И я смотрю, задумавшись, в окно.
Над крышами соседнего квартала,
Прозрачным пламенем своим окружено,
Восходит солнце медленно и вяло.
Седых берез волшебные ряды
Метут снега безжизненной куделью.
В кристалл холодный убраны сады,
Внезапно занесенные метелью.
Мой старый пес стоит, насторожась,
А снег уже блистает перламутром,
И все яснее чувствуется связь
Души моей с холодным этим утром.
Так на заре просторных зимних дней
Под сенью замерзающих растений
Нам предстают свободней и полней
Живые силы наших вдохновений.

Н. Заболоцкий

 

что-то со шрифтом, кажется, простите люди добрые, если он 32й.  С телефона не пойму

Изменено пользователем Галина
Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

спасибо

Он говорит- как ты?
Я говорю - трудно,
Села играть в карты,
Да ни одной крупной.
Карту бы неплохую,
Козырь у нас - трефы.
Я, говорю, блефую,
Все, говорит, на блефе.
Я говорю, а мог бы
Сгладить мои потери,
Я, говорю, взмокла,
Все, говорит, потеют.
Я говорю - странно,
Столько всего дал им,
Видела Инстаграмы -
Всё короли, дамы.
Я не стою рядом:
Счастье, успех, прибыль,
Тут, говорю, наряды,
Там, говорю, Карибы.
Он говорит вот как?
Он говорит, все ли?
Зеркало есть - фоткай,
Изображай веселье!
Вроде бы не нагая,
Шмоточки дорогие...
Я, говорю, другая.
Все, говорит, другие.
Может ты эгоистка?
Может не знаешь меры?
Люди теряют близких,
Люди теряют веру.
Всем, говорит, проще?
Сталкивалась с войною?
Ты, говорит, ропщешь,
Да, говорю - ною.
Крепкая, молодая,
Чего тебе не хватает?
Я, говорю, страдаю.
Все, говорит, страдают.

Это закон жизни -
Нужно страдать красиво.
Всё, говорит, не кисни,

Да, говорю, спасибо!
Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • 1 month later...

Ёсано Акико  - 

Сказали мне, что эта дорога
Меня приведёт к океану смерти,
И я с полпути повернул обратно.
С тех пор всё тянутся передо мною
Кривые, глухие окольные тpопы...

***

Татибана Акэми - у него целый цикл "Маленькие радости" -   вот говорят у нас с японцами ментальность  разная.  А по мне так просто написано здесь и сейчас :)

Как хорошо, 
когда посетитель докучный, 
только присев, 
сразу вспомнит о важном деле 
и начнет впопыхах прощаться.

Как хорошо, 
когда раздобыв у друзей 
редкую книгу, 
можешь потрепанный том 
на первой странице открыть. 

Как хорошо, 
когда попадется заказчик, 
чтоб не скупясь 
за какое-нибудь письмишко 
предложил приличную цену

Как хорошо,
Когда, на рассвете проснувшись,
Выглянешь в сад —
И увидишь вдруг, что бутоны
превратились в цветы на вишне

Как хорошо,
Когда помешаешь уголья,
Чтоб разгорелись,
И глядишь себе на котелок,
Где бурлит, клокочет вода.

 

Ссылка на комментарий
Поделиться на других сайтах

  • Недавно просматривали   0 пользователей

    • Ни один зарегистрированный пользователь не просматривает эту страницу.
  • Upcoming Events

    No upcoming events found
  • Recent Event Reviews

×

Важная информация

Правила форума Условия использования