Перейти к контенту
КАЗАХСТАНСКИЙ ЮРИДИЧЕСКИЙ ФОРУМ

Рекомендуемые сообщения

Некоторое время назад была закрыта тема «О нас, математиках…», произошло это по решению ее топикстартера.

Как результат – меньше делимся прочитанным, меньше знаем друг о друге, молодежь путает Олега Митяева с Митей Фоминым ( :ahez:), иные гордо говорят, что не читают стихи, а одна мудрая женщина, не найдя нужной темы, подвесила хорошее, но крайне печальное стихотворение себе в подпись, чем вызвала шквал волнений и писем в личку.

Много хороших тем о всяческих произведениях, но, при этом, «Лирика» позволяет размещать там, среди хороших стихов, и всякую ерунду. «Алексей Иванов» - замечательная тема о современной литературе, в интереснейшей теме «Что читают юристы», так уж исторически сложилось, народ не размещает отрывки, а лишь впечатления и названия. А ведь иногда есть потребность разместить то, что созвучно нашему сердцу либо то, с чем не можешь согласиться. То, что радует или печалит до слез. То, что помогает воспрянуть духом либо переосмыслить пройденное.

Эта тема - о литературных произведениях, которые мы читаем либо читали когда-то, современных и нет, стихотворных или в прозе. Продолжение «Математиков». Исходные условия размещения постов – те же: никаких собственных произведений, никакого сетевого творчества. Только качественная литература. Стихи и проза с непременным указанием автора и названия. Размещайте все, что интересно вам, в отрывках или целиком (если поместится).

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Читаю сейчас «Автопортрет. Роман моей жизни» Войновича. Читаю долго, формат книги позволяет откладывать ее, увлекаясь другими книгами, и возвращаться позже. Много нахожу близкого, забавного, интересного. Бытописание, воспоминания о службе в армии. В общем, с удовольствием читаю.

Итак, «Автопортрет. Роман моей жизни»

Войнович Владимир Николаевич.

"Не сочтите, что это в бреду

Несмотря на мою критику, Левин со мной расставаться не спешил, и я, тайком поглядывая на часы, боясь, что опоздаю на последнюю электричку, прослушал стихи, которые вскоре стали довольно известными:

На привокзальной площади

Ландыши продают.

Какой необычный странный смысл

Ландышам придают.

Ландыши продают.

Почему не просто дают?

Почему не дарят, как любимая взгляд?..

Ландыши продают…

Это были совсем другие стихи. Я испытал чувство восторга, которое, к удовлетворению Левина, тут же и высказал. Но потом, в электричке (все-таки на последнюю успел), остыл, задумался и понял, что в них тоже что-то не то. Стихи напрашивались на пародию. «Почему пряники продают?» Или «Почему ботинки не дарят, как любимая взгляд?».

Честно говоря, я и до сих пор не совсем признаю право поэта не считаться с житейской логикой. Если выражаться не стихами, а прозой, ландыши — какой-никакой товар. За ними надо поехать в лес, там их собрать, сложить в букетики и потом что? Раздаривать налево и направо? Пушкин говорил, что поэзия должна быть глуповата, но все-таки ей не обязательно быть совершенно глупой.

Чем больше я читал стихи советских поэтов, тем больше находил в них примеров отвлеченной романтики, бессмысленного пафоса и немыслимых образов. Даже у любимого мной Булата Окуджавы: «Моцарт на старенькой скрипке играет», а его просят: «Не оставляйте стараний, маэстро, не убирайте ладони со лба». Не представляю, как можно, играя на скрипке, убирать или не убирать ладони со лба. Сколько мне ни говорят, что эти слова не надо понимать буквально, я их не буквально понимать не могу. Умные люди мне объясняют, что образ условный, хотя бы потому, что Моцарт не скрипач, а композитор, и ладонь у лба тоже не надо понимать слишком прямо, а у меня непрямо не получается.

Я помню общее восхищение стихами Ярослава Смелякова:

Если я заболею,

к врачам обращаться не стану.

Обращусь я к друзьям

(не сочтите, что это в бреду)…

Такое поведение, как и бесплатную раздачу ландышей, я бы счел глупостью, а не бредом. А дальше — уж точно бред: «Постелите мне степь, занавесьте мне окна туманом, в изголовье поставьте упавшую с неба звезду». Я бы предпочел упавшей звезде образ керосиновой лампы с разбитым стеклом.

Нет, думал я тогда, такое мышление мне никогда не будет доступно. Значит, может быть, я этого тоже не понимаю, как и марксизма, потому что недостаточно образован. И настолько не образован, что никогда этого не пойму.

Впрочем, через некоторое время я ограничил свои сомнения замеченным фактом, что в моем развитии все-таки наблюдается прогресс, а в поэзии есть образцы, которые мне понятны, и они, пожалуй, получше непонятных. Да и в моих собственных стихах тоже кое-что появилось.

Кроме того, я довольно скоро пришел к выводу, что у большинства литераторов, смущающих меня своей образованностью, нет знания того предмета, который называется жизнью. И мои, по определению Горького, университеты тоже чего-то стоят".

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Послание к юноше. Д. Быков

Пусть так. Я прав. Р.-М. Рильке

Мечтая о надежности семьи, Забыв о детских бреднях, юных сплетнях, Любимейшие девушки мои Выходят замуж за сорокалетних. Они звонят меня предупредить, — Уже почти как друга или брата, — Они с улыбкой просят заходить, Но радуются как-то виновато.

Есть выбор: дом-гора и дом-дыра. Нора, где скрип пера и плачут дети. Что я могу вам дать? А вам пора: Написан Вертер. Не держу. Идите.

Пусть так. Он прав. Ты с ним. Вы есть. Нас нет. Прощай. Я буду тени незаметней. Когда-нибудь мне будет сорок лет. Я встречусь со своей двадцатилетней. Я встречу взгляд ее бездонных глаз. Она не отведет их. Так и выйдет. И юноша, родившийся сейчас, — О наш удел! — меня возненавидит.

Прости меня, о юноша! Прости! Не шляйся по Москве, не бей бутылок, Сумей зажать отчаянье в горсти И не бросай проклятий ей в затылок: Все таковы они! Пусть так. Я прав. Их дело — глотку драть в семейных ссорах, А наш удел — закусывать рукав И выжидать, когда нам будет сорок.

О юноша! Найди довольно сил Не закоснеть в отчаянье и злобе, Простить ее, как я ее простил, И двинуть дальше, захромав на обе, Уйти из дома в каплющую тьму В уже ненужной новенькой "аляске" И написать послание тому, Кто дрыгает ножонками в коляске.

1989

Изменено пользователем Ahmetova

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Он же

Там — нам всем ничего не будет…

Там — нам всем ничего не будет. Все дозволено. Путь открыт. Ни девятый круг не остудит, Ни четвертый не опалит.

Мы напрасно думаем, братья, Что грозна небесная рать. Ох, и жалкое же занятье — Нас — таких! — посмертно карать!

Нам едва ли грозит по смерти Тот трагический поворот — Сладострастно ждущие черти И большой набор сковород.

Это здесь в центрифуге судеб Мы летим по своим кругам. Там — нас всех никто не осудит, Там что кукиш нашим врагам.

И когда распоследней бурей Наши грешные дни сметут, — Там — нам всем ничего не будет. Нам за все воздается — тут.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Каждый выбирает по себе

Женщину, религию, дорогу,

Дьяволу служить или пороку,

Каждый выбирает по себе.

Каждый выбирает для себя

Слово для любви и для молитвы.

Шпагу для дуэли, меч для битвы

Каждый выбирает для себя.

Каждый выбирает для себя

Щит и латы, посох и заплаты.

Меру окончательной расплаты

Каждый выбирает для себя.

Ю. Левитанский

Изменено пользователем Lady Lawyer

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

У Ломбарда по утрам людно,

У прилавка толчея, давка.

Это те, кому совсем трудно,

На последний кон ставят ставки.

А я себе не вру - дохлый номер,

И надежды - чепуха, гнать их.

Я вчера, - еще б чуть-чуть, - помер,

Да похмелили кореша, мать их.

Ох, кривая ты моя тропка,

Я и Бога и себя трушу.

Я к окошечку встаю робко,

Я прошу принять в заклад душу.

Объявляют, слышу, мне цену,

И тишина такая, - мух слышно.

Я гляжу в квиток, словно в стену:

Что ж так дешево у вас вышло?

Что ль из бревен у нее нервы?

Иль глаза у ней свело с жиру?

Раз не может разглядеть стерва

Золотой моей души жилу.

Только слышу: "Гражданин - тише!

Так шумите, аж с лица спали,

Прейскурант теперь такой вышел,

Значит души дешеветь стали".

Я зажму в кулак пятак медный,

Выйду в мир, который мне тесен.

Я же вовсе не такой бедный,

Я ж бываю иногда весел.

И по ветру запущу ценник,

Не вернусь я за душой, бросьте!

Раз цена ей - пятачок денег,

Так нахрена ж она нужна вовсе?

И все путем. Вот только червь гложет, -

В душу плюнули, - нет сил драться...

А я же тоже человек, Боже,

Да за что ж они нас так, братцы...

А. Макаревич, 2004

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

дамы, а контр-культурные произведения (альтернативную литературу) размещать здесь можно ?

Честно? Побаиваюсь я ее, ибо не читала. Контркультура - это кто? Норман Мейлер? Уильям Берроуз? Грибные эльфы (нет!)? Сорокин (нет! хотя... бывший Губкинец, да и не контра в чистом виде)?

Каждый выбирает по себе

одно из любимейших, спасибо!

Ох, кривая ты моя тропка,

Я и Бога и себя трушу.

Пап, спасибо!

ура. понеслась.

Изменено пользователем Галина

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

...Контркультура - это кто? Норман Мейлер? Уильям Берроуз? Грибные эльфы (нет!)? Сорокин (нет! хотя... бывший Губкинец, да и не контра в чистом виде)?...

ппц, "кто все эти люди, ... ?!" (с)

не мы папрощи будим, пту-стайл - наше фьо

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

У Ломбарда

А. Макаревич, 2004

Хорошая вещь, помню на гитаре ее подбирали. Только маленькая поправочка - альбом У ломбарда 1994 года. Там еще пару хороших песен есть: Пооткрыли вновь церквей и Я смысл этой жизни вижу в том.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

ппц, "кто все эти люди, ... ?!" (с)

не мы папрощи будим, пту-стайл - наше фьо

Тогда жгите, но только чур много не материться.

Белла Ахмадулина

"ТВОЙ ДОМ"

Твой дом, не ведая беды,

меня встречал и в щеку чмокал.

Как будто рыба из воды,

сервиз выглядывал из стекол.

И пес выскакивал ко мне,

как галка маленький, орущий,

и в беззащитном всеоружьи

торчали кактусы в окне.

От неурядиц всей земли

я шла озябшим делегатом,

и дом смотрел в глаза мои

и добрым был и деликатным.

На голову мою стыда

он не навлек, себя не выдал.

Дом клялся мне, что никогда

он этой женщины не видел.

Он говорил: - Я пуст, Я пуст. -

Я говорила: - Где-то, где-то... -

Он говорил: - И пусть. И пусть.

Входи и позабудь про это.

О, как боялась я сперва

платка или иной приметы,

но дом твердил свои слова,

перетасовывал предметы.

Он заметал ее следы.

О, как он притворился ловко,

что здесь не падало слезы,

не облокачивалось локтя.

Как будто тщательный прибой

смыл все: и туфель отпечатки,

и тот пустующий прибор,

и пуговицу от перчатки.

Все сговорились: пес забыл,

с кем он играл, и гвоздик малый

не ведал, кто его забил,

и мне давал ответ туманный.

Так были зеркала пусты,

как будто выпал снег и стаял.

Припомнить не могли цветы,

кто их в стакан граненый ставил...

О дом чужой! О милый дом!

Прощай! Прошу тебя о малом:

не будь так добр. Не будь так добр.

Не утешай меня обманом.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Только маленькая поправочка - альбом У ломбарда 1994 года. Там еще пару хороших песен есть: Пооткрыли вновь церквей и Я смысл этой жизни вижу в том.

:ahez:

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Тогда жгите, но только чур много не материться.

Обоссаться какой синий свет. Свет такой синий...

В эту синь даже умереть не жаль...

Ну так чтож, что кажусь я циником

Прицепившим к заднице фонарь?

Старый, добрый, заезженный Пегас

Мне ль нужна твоя мягкая рысь?

Я пришел как суровый мастер

Воспеть и прославить крыс!

Хулиган - Есенин

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Тогда жгите, но только чур много не материться.

есть один рассказик, но могут забанить, хотя сами по себе слова нейтральны,

так что, кому интересно - в личку, скину сцылу, оченнама жизненно

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

есть один рассказик, но могут забанить, хотя сами по себе слова нейтральны,

так что, кому интересно - в личку, скину сцылу, оченнама жизненно

Г-н, Ashimoff, загляните в Локальные правила раздела

п. 2.1. Запрещается использование ненормативной лексики в сообщениях (за исключением редких случаев, когда "из песни слов не выкинешь" и тем, где использование ненормативной лексики оправдано художественным замыслом автора литературного произведения и при наличии предупреждения в начале сообщения).

Так что, если достойное литературное произведение, почему и нет?

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

извиняюсь за офф. Читал матершинное от Пушкина.

Не буду искать и выкладывать здесь.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Тем, собсно, было три:

1) математики - для нетленки

2) сетевое творчество - для сетевого креатива

3) растаманские четатам - для матерщины

ИМХО, вполне обоснованное деление. ИМХО, не надо всё в одну тему. ИМХО, в любом случае - мнение ТС надо бы учитывать.

Изменено пользователем Ahmetova

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Тем, собсно, было три:

1) математики - для нетленки

2) сетевое творчество - для сетевого креатива

3) растаманские четатам - для матерщины

ИМХО, вполне обоснованное деление. ИМХО, не надо всё в одну тему. ИМХО, в любом случае - мнение ТС надо бы учитывать.

Систер, :biggrin:

Олег Митяев

В осеннем парке городском. (Октябрь)

В осеннем парке городском

Вальсирует листва берез,

А мы лежим перед броском -

Нас листопад почти занес,

Занес скамейки и столы,

Занес пруда бесшумный плес,

Занес холодные стволы

И бревна пулеметных гнезд.

А на затвор легла роса,

И грезится веселый май,

И хочтся закрыть глаза,

Но ты глаза не закрывай.

Не закрывай - кричат грачи, -

Там сквозь березовый конвой

Ползет лавина саранчи

На город за твоей спиной !

И ахнет роща, накренясь,

Сорвутся птицы в черный дым,

Сержант лицом уткнется в грязь,

А он таким был молодым!

И руки обжигает ствол -

Ны сколько можно лить свинец?

Взвод ни на пядь не отошел,

И вот он, вот уже конец!

Развозят пушки на тросах,

Все говорят: вставай, вставай ...

И хочется закрыть глаза,

Но ты глаза не закрывай.

Не закрывай кричат грачи,

Ты слышишь, потерпи, родной ...

И над тобой стоят врачи,

И кто-то говорит: "Живой !"

В осеннем парке городском

Вальсирует листва берез,

А мы лежим упав ничком -

Нас листопад почти занес.

Нас листопад почти занес

В осеннем парке городском.

Вальсирует листва берез,

А мы лежим упав ничком.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

В фильме "Доживем до понедельника" есть удивительная песня.

Николай Заболоцкий

В ЭТОЙ РОЩЕ БЕРЕЗОВОЙ (Иволга)

В этой роще березовой,

Вдалеке от страданий и бед,

Где колеблется розовый

Немигающий утренний свет,

Где прозрачной лавиною

Льются листья с высоких ветвей,—

Спой мне, иволга, песню пустынную,

Песню жизни моей.

Пролетев над поляною

И людей увидав с высоты,

Избрала деревянную

Неприметную дудочку ты,

Чтобы в свежести утренней,

Посетив человечье жилье,

Целомудренно бедной заутреней

Встретить утро мое.

Но ведь в жизни солдаты мы,

И уже на пределах ума

Содрогаются атомы,

Белым вихрем взметая дома.

Как безумные мельницы,

Машут войны крылами вокруг.

Где ж ты, иволга, леса отшельница?

Что ты смолкла, мой друг?

Окруженная взрывами,

Над рекой, где чернеет камыш,

Ты летишь над обрывами,

Над руинами смерти летишь.

Молчаливая странница,

Ты меня провожаешь на бой,

И смертельное облако тянется

Над твоей головой.

За великими реками

Встанет солнце, и в утренней мгле

С опаленными веками

Припаду я, убитый, к земле.

Крикнув бешеным вороном,

Весь дрожа, замолчит пулемет.

И тогда в моем сердце разорванном

Голос твой запоет.

И над рощей березовой,

Над березовой рощей моей,

Где лавиною розовой

Льются листья с высоких ветвей,

Где под каплей божественной

Холодеет кусочек цветка,—

Встанет утро победы торжественной

На века.

1946

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Была такая поэтесса - Майя Борисова. У неё очень славные детские стихи и очень пронзительные взрослые.

Вот одно из "взрослых" стихотворений.

Моих детей не будет никогда.

Ни выросших, ни умерших

не будет.

Ни в вещих снах, ни в праздниках, ни в буднях-

Моих детей не будет никогда.

Устав от волхований, от стыда

Перед собой, судьбой и медициной,

Я поняла:

ни дочери, ни сына –

моих детей

не будет никогда.

С тех пор прошло довольно много лет.

Чужих собак я, припадая, глажу.

Но это не чужих собак

Я глажу:

Ласкаю я детей,

которых нет.

Когда вы мне бросаете упрек,

Что я молчу,

то это я в молчанье

Неведомых имен ловлю звучанье:

Мне почему-то кажется что трех...

Когда же прохожу я стороной

По улице

И выгляжу престранно,

Три маленьких разреженных пространства-

Три пустоты бегут передо мной.

Мне говорят: не велика беда...

– Не велика! – я отвечаю людям.

Но на земле детей моих не будет.

Нигде.

И никаких.

И никогда.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

А это тоже Майи Борисовой - детские стихи. И линк на весь сборник "Интереснее пешком" - http://remochka.livejournal.com/1996.html

Очень просто сесть в трамвай

И сказать:

- Вези давай!

Очень просто сесть в такси

И сказать:

- Давай вези!

Ну, а если вам не к спеху,

Если город вам знаком,

Интереснее не ехать,

Интереснее - пешком.

****

Над грохотом и пылью,

Над шумной суетой

Плывет на тонком шпиле

Кораблик золотой.

Летают рядом чайки,

Звезда горит вдали.

Он рад бы и причалить -

Да в небе нет земли.

****

Вот памятник царю Петру

И царскому коню,

Фотографируют его

По двести раз на дню.

Царь много славных дел свершил,

А конь неоднократно

Его на подвиги возил

И привозил обратно.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Болезнь

Я болен.

Мой взгляд двуцветен.

Я верю в добро и зло.

Я знаю: виновен ветер,

Когда на ветке излом,

И если луна не светит,

То волку не повезло.

Но если душу – узлом,

Так только морским, поверьте.

Я болен.

Мир мой двумерен.

На плоскости жить сложней:

Прямая не лицемерит,

Но верит, что всех важней,

Когда нараспашку двери

И виден узор камней.

Попробуй поладить с ней,

Как ладят с тропою змеи.

Я болен.

Мой крик беззвучен.

Я тихо иду в ночи.

Колышется плач паучий,

Бесшумно журчат ключи,

Замки открывая лучше,

Чем золото и мечи,

И дремлют в овраге тучи.

Я болен.

Неизлечим.

(с) Олди

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Не буду все цитировать, а только то что наиболее "бьет в цель"...

"О привет тебе, зверь мой любимый,

Ты не даром даешься ножу.

Как и ты, я отвсюду гонимый,

Средь железных врагов прохожу.

Как и ты я всегда на готове,

И хоть слышу победный рожок,

Но отведует вражеской крови

Мой последний, смертельный прыжок.

И пускай я на рыхлую выбель

Упаду и зароюсь в снегу,

Все же песню отомщения за гибель

Пропоют мне на том берегу".

Есенин С.А.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Быков

У рядового Таракуцы Пети

Не так уж много радостей на свете.

В их спектре, небогатом и простом,—

Солдатский юмор, грубый и здоровый,

Добавка, перепавшая в столовой,

Или письмо — но о письме потом.

Сперва о Пете. Петя безграничен.

Для многих рост его уже привычен,

Но необычен богатырский вес —

И даже тем, что близко с ним знакомы,

Его неимоверные объемы

Внушают восхищенный интерес.

По службе он далек от совершенства,

Но в том находит высшее блаженство,

Чтоб делать замечанья всем подряд,

И к этому уже трудней привыкнуть,

Но замолкает, ежели прикрикнуть,

И это означает: трусоват.

Зато в столовой страх ему неведом.

Всегда не наедаясь за обедом,

Он доедает прямо из котла;

Он следует начальственным заветам —

Но несколько лениво, и при этом

Хитер упрямой хитростью хохла.

Теперь — письмо. Солдаты службы срочной

Всегда надежды связывают с почтой,

Любые разъясненья ни к чему,

И сразу, избежав длиннот напрасных,

Я говорю: у Пети нынче праздник.

Пришло письмо от девушки ему.

Он говорит: «Гы-гы! Вложила фотку!»

Там, приложив платочек к подбородку

И так отставив ножку, чтоб слегка

Видна была обтянутая ляжка,

Девица, завитая под барашка,

Мечтательно глядит на облака.

Все получилось точно как в журнале,

И Петя хочет, чтобы все узнали,

Какие в нас-де дамы влюблены.

Кругом слезами зависти зальются,

Увидевши, что Петя Таракуца

Всех обогнал и с этой стороны!

И он вовсю показывает фото,

И с ужина вернувшаяся рота

Разглядывает лаковый квадрат,

Посмеиваясь: «Надо ж! Эка штука!»,

И Петя нежно повторяет: «Су-ука!»

Как минимум пятнадцать раз подряд.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

Эдуард Хиль

«Я шагаю по Москве»

Бывает всё на свете хорошо,

В чём дело - сразу не поймёшь.

А просто летний дождь прошёл,

Нормальный летний дождь.

Мелькнёт в толпе знакомое лицо,

Весёлые глаза,

А в них бежит Садовое кольцо,

А в них блестит Садовое кольцо

И летняя гроза.

А я иду, шагаю по Москве,

Но я пройти ещё смогу

Солёный Тихий океан и тундру, и тайгу.

Над лодкой белый парус распущу,

Пока не знаю с кем,

А если я по дому загрущу,

Под снегом я фиалку отыщу

И вспомню о Москве.

Поделиться этим сообщением


Ссылка на сообщение
Поделиться на других сайтах

  • Недавно просматривали   0 пользователей

    Ни один зарегистрированный пользователь не просматривает эту страницу.

  • Upcoming Events

    No upcoming events found
  • Recent Event Reviews

×

Важная информация

Правила форума Условия использования